L’art n’explique pas le monde, il en fait partie. L’art aime démesurément la différence,mais cet amour trop souvent se referme, il lui faut cette volonté de puissance pour maintenir cette exigence dans le débordement, l’excès. Morphée, dieu du sommeil, nous endort chaque nuit un peu plus, pour parfois laisser s’échapper un geste, un rythme, une oeuvre qui maintiennent la fragilité d’une existence. C’est là que ce livre prend ses devants, il est un parti pris contre l’historisme et contre l’idée d’une fin de l’art. Chaque oeuvre envisagée est un évènement, une énigme, « un coup de dés ». L’art est à venir, c’est là son destin et sa chance depuis qu’un homme a dans la grotte offert cette ouverture. C’est en cela qu’il échappe à toute détermination, à toute adaptation; l’art est sans pourquoi.